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• Source : http://kraphard.skyrock.com/
• Auteurs orignaux : Leopold Zorn
• Autres licences : N/A

AVERTISSEMENT :

Cette œuvre risque de perturber les repères des jeunes de moins de 16 ans, car elle contiens des propos érotiques ou présente des scènes de violence particulièrement impressionnantes.

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Cette œuvre est basée sur une œuvre originale sous licence art libre.

Source : http://kraphard.skyrock.com/

Auteurs de l'œuvre originale : Leopold Zorn

Licences : N/A

La villa Shkodër ne se situe pas exactement sur la nationale. Un chemin de graviers s'enfonce sous les arbres. Une trentaine de mètres plus loin, il débouche dans une vaste clairière. Il fallait bien ça pour y implanter une maison qui n'a rien à envier à une demeure de stars. Le bâtiment principal semble compter quatre étages. A gauche, une aile de verre conduit à une piscine dont on peut jouir en toutes saisons grâces à des murs rétractables. A droite, une rampe s'enfonce sous la maison et donne accès à un garage prévu pour plusieurs véhicules. A l'arrière, un jardin anglais se distille dans la nature. A l'aube naissance, je distingue le faîte des arbres du verger.

Crapahutant entre les troncs, je regagne la nationale. Mes sept mercenaires m'ont rejoint. L'un d'eux, le plus jeune, a emmené Jérico et sa copine jusqu'à notre repère.

On a un peu tergiversé sur les options. Fallait-il attendre une heure légale et leur servir le numéro de la descente de flics ou plutôt une infiltration à la mode des commandos ? Aucun de nous n'ayant jamais participé à ce type d'opérations, il serait illusoire de tenter le coup. Quant à la descente, je suis sûr qu'elle paraîtra trop suspecte pour impressionner d'anciens espions. On a affaire à des gus qui ont été entraînés pour flairer le louche à trois kilomètres. Notre seule chance, c'est d'agir en force. De toute façon, c'est la seule méthode que je connaisse pour l'avoir moi-même testée par le passé.

Et puis la berline contient, dans son coffre, assez de puissance de feu pour convaincre les gus d'en face. En près de dix ans d'ancienneté, mes potes se sont constitué un arsenal digne de ce nom. Il y a des pistolets mitrailleurs, quelques fusils à pompe dont un calibre .12 italien (je ne citerai les marques que le jour où on me paiera pour ça) et, bien sûr, des armes de poing, essentiellement des 9mm ou des calibres approchant (.38, .38 Spécial et .357) — Je ne suis pas là pour te faire un cours, toutefois, j'ai pu noter que nombre de mes collègues scriboulleurs écrivent n'importe quoi lorsqu'on aborde ce sujet. Je sais que ce n'est pas beau de balancer, néanmoins, si tu prends les livres de Jean-Christophe Grangé, tu liras son attachement à une certaine marque de flingues (pense au .45 que je réserve aux plans « glauque »... je n'en dirai pas davantage). Il les décrit avec un chien alors que leur particularité repose sur un système d'amorçage avec percuteur interne, c'est-à-dire SANS chien. Je ne te dresserai pas la liste des auteurs coupables de paresse documentaire, ce serait bien trop long. Et on n'est pas là pour ça. D'ailleurs, il m'arrive aussi d'écrire de grosses conneries, spécialement dans les crap arts.

Discrètement, on s'approche de la villa. Un groupe de trois hommes passe par derrière tandis que Christophe, Marcel et moi prenons position sur l'aile gauche. Le dernier se poste à l'entrée du garage. Le soleil se lève, la fiesta va commencer.

Avec son pistolet mitrailleur, Christophe fait voler en éclat la galerie. Ca fait un boucan d'enfer. A l'autre bout de la maison, j'entends la détonation métallique du fusil à pompe, un bruit très spécial.

On pénètre dans l'aile gauche. Par bonheur, l'architecte qui a rénové l'immeuble a suivi l'air du temps : des détecteurs allument les lampes à notre passage. Nous ne perdons pas de temps à chercher les interrupteurs. Nous nous tenons dans un hall, au bas d'un grand escalier. Christophe et Marcel procèdent à une rapide inspection de la salle de séjour. De mon côté, j'ouvre à la volée la porte de la cuisine. Visiblement, on a mis du pognon dans la décoration. Mine de rien, la superficie avoisine celle de mon salon. Mais l'aire semble inoccupée. Pour moi, le rez-de-chaussée est clean.

Aurais-je parlé trop tôt ? Un coup de feu déchire le petit matin. Immédiatement suivi d'un autre, la fusillade s'esquisse non sans une certaine timidité. Je rejoins le hall en faisait gaffe de ne pas me faire trouer. Tu penses si je scrute les marches. La menace ne peut venir que de là.

Un loustic en short mauve darde son revolver sur l'entrée du séjour. Pas bonne idée, je pense. Je lui mets un peu de plomb dans la cervelle. L'impact du .45 le bascule par-dessus la rampe. Moins d'une seconde plus tard, je perçois le bruit mou de l'atterrissage.

— Couvrez-moi !

Je grimpe l'escalier pendant que mes acolytes surveillent les hauteurs. Parvenu au premier, je leur rends la pareille en matant l'aile gauche tandis que la droite reste contrôlée d'en bas. Christophe monte à son tour. Il se poste de façon à avoir un œil sur l'aile droite. Mais lorsque son collègue entame le grimpe, Christophe arrose le palier. Instinctivement, je me détourne de ma zone. Un gus en peignoir gît à l'entrée du corridor. Marcel arrive et prend ma place. Je tente une percée jusqu'au cadavre. Le gars se trimbalait un sympathique flingue tchèque chargé en 9 mm Makarov. Jusqu'en l'an 2000 environ, il est resté le format classique des forces de l'ordre situées à l'Est du rideau de fer. Quelque chose me dit qu'il doit y en avoir un stock par ici.

Mes camarades de jeu ont quitté leur poste et gardent maintenant chacun une aile. J'explore la gauche. Elle ne comporte que deux pièces. La lourde entrebâillée de la première ne m'inspire qu'aucune confiance. L'obscurité qui règne à l'intérieur m'inciterait volontiers à tirer d'abord et questionner ensuite. Ca renarde le coup fourré à plein blair. Mais est-ce que j'ai le choix ?